Pelo, pico, pata

Otra poesía al estilo sabiniano.

Pelo, pico, pata.

Este espía ciego por no querer mirar,
este destino perseguido,
esta coincidencia buscada,
este horóscopo chino
esta saliva centrifugada.

Este jersey dado de sí
por demasiados "no" consecutivos,
este peaje a mis visitas,
esta receta de milagros
en esta iglesia sin tiritas.

Esta catástrofe anunciada
que me dejó indefenso,
estos ojos que no miran
más allá de tus pupilas.

Estos días que ya son años,
estos muchos que no eran tantos,
este demonio vistiendo santos.

Este siniestro total por daños de terceros,
este omega perdido
por las carreteras secundarias de lo nuestro.

Estos besos de contrabando robados,
este corredor de fondo agotado,
esta destreza en la mentira,
este aroma a café descafeinado.

Este botiquín de mentiras en abrazos de guardia,
esta certeza de olor a despedida,
este ritmo de timbal a taquicardia.

Este sillón azul en el que nos quedamos dormidos,

este amor con salchipapas,

este pelo, este pico y esta pata.

Benditos sean

(fotografía extraida de http://www.as.com/)

Siempre debemos confiar en el fútbol, siempre debemos confíar en Guti, para que nos devuelva la electricidad.

Benditos sean.

entrada 1. post lluvia de asteroides

Bueno, después de la lluvia de asteroides es momento de volver a escribir por aquí. Seguramente nadie haya notado la ausencia, pero el blog seguirá. Como dice Ray Loriga: "a las montañas no les importa que nos vayamos a la playa". No puedo prometer nada, pero intentaré cumplir todo lo prometido, por mucho tiempo que haya pasado desde entonces...Yo sigo siendo el mismo.

(fotografía extraída de http://www.apple.com/)

Voy a poner una poesía, que no es resumen, ni hoja de ruta, ni nada por el estilo. Sólo es algo honesto por donde volver a empezar esto...

Grizzly Man

Esta paranoia transitoria
que me excluye de tus planes,
esta sensación de Soga
en plano secuencia sin detalle.

Esta única salida cerrada,
este desengaño con la vida,
esta teoría superada,
este ni chicha ni limonada.

Estos días que pasan
esperando que algo pase.
Este pase de gol,
sin hueco posible, ni remate.

Este camino en medio de la selva,
esta lista de citas,
esta chico con problemas.
Esta poca suertecita.

Estos chicles sin azúcar
que ya no comparten nada,
este vacío continuo,
estos pasos temblorosos.

Soy Timothy Triwell
y me han comido los osos.