monomanía

Clint y Estados Unidos frente al espejo

2009-03-24T13:25:00.000-07:00

Escribe: Roberto.

Imaginaos al protagonista de "Por un puñado de dólares", o de "El bueno el feo y el malo", o de "La muerte tenía un precio"; o a Harry el Sucio, o a Munny, el pistolero de "Sin Perdón". A cualquiera de ellos o, mejor, a todos ellos que vienen a ser el mismo. Imaginaos a ese vaquero sanguinario y sin escrúpulos 40 años más tarde. Retirado en un barrio residencial de algún lugar de Estados Unidos que se ha llenado de inmigrantes. Habituado a la intolerancia, asediado por la mala salud, por la incomunicación con sus hijos y por la culpa.

Eso es Gran Torino. La redención de Clint Eastwood y de su papel fundamental en un cierto cine (norte) americano, violento y de valores primitivos. Y si casi podemos decir que el cine (norte)americano es (norte)América, Gran Torino es, por extensión, la redención de los Estados Unidos. La toma de conciencia de un país de que, como ya advertía Dylan hace años, los tiempos han cambiado. El anterior juego se ha agotado y los viejos jugadores deben dejar paso a los nuevos (también en el propio cine), aunque sean "amarillos", porque esos "amarillos" son los nuevos americanos.

Ir a ver Gran Torino es ir a ver el último acto heroico de Clint (de hecho es su última película como actor), su último afeitado con cuchilla, su última tentación. Pero de un Clint ya anciano y cercano a la muerte y, por lo tanto, cansado y con menos brío del habitual (de lo que adolece la narración), pero tremendamente sabio, profundo, inesperado y moral.

Ir a ver Gran Torino es ir a ver la situación de un país, mejor dicho, de un Imperio, en medio de un cambio radical. De un coche grande y viejo que necesita de un nuevo conductor, ya sea asiático (y ficticio), ya sea negro (y real), para salir de la oscuridad de un aparcamiento y volver al camino del mar y de la libertad.

En consecuencia, Gran Torino es la muestra de grandeza de un director de cine y de un país (que por algo es un Imperio) que tienen la valentía de reflexionar y de reconstruirse, de morir y de volver a nacer. De mirarse ante el espejo.

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El Corazón de Mickey

2009-03-24T13:23:00.000-07:00

No puede ser. Todo iba bien. Era un buen finde. El Desencanto encendía motores. Los Sotillo ganábamos 3-2 en un partido bonito. Después disfruté del sol, la cerveza y los amigos. El Madrid daba un paso más para agrandar su leyenda, apareciendo en la calma del barsa como el maldito invitado que se cuela en todas sus fiestas. Por otro lado, a mí móvil llegaba un mensaje que me daba esperanzas de asistir a la única fiesta que yo espero. El domingo se fue agradable con el carrusel (sí, a estas alturas ya habréis adivinado que me gusta más el fútbol que la vida, como dice Ray). Por la noche Los Oscar y el primero para nuestra Penélope. Perfecto. Y me dormí. Al día siguiente madrugaba y me conformé con ver esta noche un resumen de la gala. Y al día siguiente madrugué. Me levanté. Di todo por sentado. Me equivoqué. Cogí el coche tranquilo, seguro de que todo habría salido bien, me puse las gafas de sol, encendí un cigarrillo, y arranqué el motor...Me puse a pensar en las últimas películas que había visto últimamente...

NOMINADAS

SLUMDOG MILLONAIRE , EL LECTOR, EL CURIOSO CASO DE BENJAMIN BUTTON

Yo soy de Button. Me fascina esta película. Puedo entender algún contra que le pone alguno, pero ni mucho menos puedo admitir que la tachen de tramposa o de falta de lógica interna. Me parece una película que aprovecha una buena historia para hablar con profundidad sobre el paso del tiempo y, especialmente, sobre la muerte y sobre la adecuación al cambio. En esto último reside para mí la clave de la cinta. De hecho, aunque pueda parecer que en la parte final falte un poco de dramatismo, es precisamente por la lógica del relato. Benjamin es un hombre que ha aprendido a afrontar los cambios de la vida. Me parece, como digo, una película divertida, profunda y emocionante.

El lector me parece una buena película. Toca temas interesantes de manera compleja y llega a emocionar a pesar de pecar de algo de frialdad. Crea polémica porque no recurre a tópicos y porque su historia sobre la culpa y la verguenza da que pensar. Por supuesto, suscribo lo dicho por todos acerca de la maravillosa Kate Winslet. Aún con todo, no acaba de fulminar, y se queda a un par de puntos de ser una película "mayor".

Lo diré desde el principio: no me gusta "Slumdog Millionaire". Evidentemente no me parece mala película, pero si atendemos a ella como posible mejor película del año o como verdadera obra maestra creo que no hay por donde cogerla. Me parece una película vacía, que intenta tratar muchos temas pero todos ellos desde el tópico y la superficialidad. Te lleva a gusto en su ruídoso y colorido tren pero no apunta ni a la cabeza ni al corazón, tan sólo a la visión.

LA DUDA

Tampoco me gustó esta. Al igual que "Slumdog..." (aunque de maneras totalmente distintas) es una película que se ve bien y que tiene cosas, como mínimo, apreciables. Ahora bien, creo que es una peli bastante hueca, con unos personajes de los que sólo vemos sus reflejos ya que nunca entramos del todo en ellos; y una cinta tramposa ya que crea "la duda" en el espectador a través de la falta de respuestas no de la complejidad de ellas (al contrario de lo que ocurre en El Lector). Por cierto: sobreactuada y recargada Meryl Streep.

OLVIDADAS

También me gustaría decir que las siguientes películas me parece que fueron injustamente maltratadas (o directamente olvidadas) en los premios de anoche:

WALL-E, MY BLUEBERRY NIGHTS, ANTES QUE EL DIABLO SEPA QUE HAS MUERTO, REVOLUTIONAY ROAD, EL CABALLERO OSCURO.

Todas ellas me parece que están al nivel de Slumdog...cuando no por encima.

DESFASADAS

También me gustaría decir que vi LOS FALSIFICADORES que no la había visto y me pareció una buena película.

Y de repente una noticia de la radio me sacó de mi análisis y me devolvío a la realidad. Sean Penn había ganado el Oscar a mejor actor. No podía ser. Di todo por sentado. Me equivoqué. Y ya no pude quitarme una pregunta de la cabeza: ¿Cómo estará el corazón roto de Mickey?

PD1: Como ya sabréis todos a estas alturas, "Slumdog..."fue la vencedora de la noche, pasando así, a engrosar la lista de películas ganadoras menores que todo el mundo olvidará en un par de meses.

PD2: ¡Enhorabuena Pé!

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Tronc Ovest

2009-02-03T09:14:00.000-08:00

Podría hablar de muchas cosas.

Podría hablar de aeropuertos y de aviones. De retrasos. De no saber si llegas pronto o tarde o si en tu tarjeta de embarque está la clave de tus sueños o de tus pesadillas. Podría hablar de tipos que bailan salsa en las salas de espera y que hacen reír a las muchachas japonesas. O de chicas gordas que sacan su cuaderno y pintan los rostros de los viajeros.

Podría hablar de una ciudad llamada Florencia, con gigantes perfectos y milagrosos como palomas que aparecen congeladas en las fotos. Podría hablar del Neorrealismo Italiano y de "Arroz Amargo" que me enseñó a Silvana Mangano y a Vittorio Gassman . O de tipos solitarios que desde un pasillo de un lúgubre hospital hablan de cúpulas imposibles.

Podría hablar de trenes italianos y de las montañas que se ven desde sus ventanillas. O de los ojos verdes de una española y el salitre en su mirada que mira las montañas que se ven desde las ventanillas. Podría hablar de montañas rusas. O de despedidas en las puerta de los cines que hacen que te guste la lluvia sólo porque estás convencido de tener paraguas.

Podría hablar de un pueblo llamado Lucca y de Puccini. De murallas oscuras y lluviosas. De gaditanos guitarristas que encienden besos con la chispa adecuada. Del calor de tu cuerpo en la cama. Podría recomendaros el vodka con fresa y las focaccace de jamón york, queso y champiñones. O que vayáis a tomaros una coca-cola mirando al río.

Podría irme atrás y hablar y hablar bien de Revolutionary Road y sus grandes actores. O de “El Truco del Manco” y volver al debate de la realidad y de la vida. O irme adelante y valorar una buena gala de los Goya. O volver al tiempo preciso y hablar de ferias de discos y de halcones ingleses y viajes a Darjeeling. O contaros detalladamente cómo es pasear sobre el río con la chica del puente.

Podría hablar muchas cosas y no hablar de nada y mear fuera del blog al no hablar de lo que hay que hablar, de cine. Pero, ¿acaso no hay que vivir para contar?

Desencantar/Desencantarar My Blueberry Nights/ Entre les Murs El Cine/La vida

2009-01-25T06:06:00.000-08:00

Desencantar/Desencantarar

Desencantar: Deshacer el encanto.
Desencantarar: Sacar del cántaro el nombre o nombres metidos en él para una elección por insaculación o por suerte. Excluir de esta elección o sorteo, por algún motivo legítimo, determinados nombres.

Hay que ver lo que cambian un par de letras, ¿no? ¿Dada la cercanía entra las dos palabras se podrá equivocar también La Realidad al leer nuestro nombre? ¿Nos sacarán del jarrón en un golpe de suerte (descartado el talento en la acepción) y nos mostrarán en plaza pública? ¿O excluirán nuestros determinados nombres por vayan a saber que motivos(s) legítimo(s) que seguro que lo(s) tienen?

Quizás no se equivoquen ellos (sean quienes sean), sino nosotros y la acepción que nos corresponde sea esa. Y nuestra única esperanza sea un fortuito golpe de suerte. Y nuesta única equivocación sea no hacer que ellos se equivoquen (sean quienes sean que ellos sean).

De cualquier manera, lo que está claro es que esto que nos traemos entre manos es el clavo ardiendo al que nos vamos a aferrar y que, con el talento propio y la suerte (siempre) ajena, podemos repetir aquí la frase que se decía en el guión de la película de Chávarri del mismo nombre que nuestra productora:

“No habrá, pues, otra oportunidad de salvación para una estirpe condenada a la soledad y el desencanto”.

El cine/La vida

Últimamente se escucha mucho eso de que "es un puro reflejo de la realidad" o "es real como la vida misma". Y encima lo dicen como un mérito. ¿No tendrán ellos bastante con la vida que quieren más? Nadie paga 8 euros por mirar por la ventana. Precisamente por eso me gusta el cine, o el fútbol. Porque mientras los fotogramas avanzan o la pelota corre la vida real se para. Se detiene durante dos horas. Se olvida, desaparece. Y nace otra vida, la del partido o la de la película, apasionante e imprevisible.

De este tema habla en varias ocasiones Ray Loriga en su libro "Días aún más extraños" (El Aleph, 2007) que recoge (entre otras cosas) sus artículos en el diario El País:

"Afortunadamente, contra el fuego de las cosas reales está el fuego de las cosas inventadas y ahí es donde la ficción le saca un cuerpo a la vida. En la vida uno apenas puede hacer nada, en la ficción todo es propio, hasta lo robado".
"El cine que vemos, y con frecuencia que hacemos, se ha vuelto plano e inofensivo, falsamente domesticado, sin esquinas. Ignora su propia naturaleza, se reduce, se encoge. No se cuestiona nada dentro de su propio sistema y pretende saberlo todo de la vida real. Qué confusión. Habría que dejar la vida tranquila, la realidad se basta sola, no necesita que la reproduzcan, sino que la incomoden".
"Para Hitchcock, el cine es tan real, dentro de sus parámetros, que apenas se preocupa por ensuciarlo con pretensiones de realismo. Su tamaño como artista se debe en gran parte a que respeta obsesivamente los límites del arte, que no nació precisamente para reflejar la realidad, sino para construir una realidad propia, un plano de existencia paralelo (...) La realidad viene a decirnos Hitchcock, es siempre más pequeña que el arte".

Las pongo todas seguidas, para que al menos algún párrafo sea bueno.

Alabado sea Ray. Alabado sea el cine.

My Blueberry Nights/Entre les murs (La clase)

Si han llegado hasta aquí adivinarán que película de estas dos me ha apasionado y cual me ha dejado un poco frío. No negaré las virtudes de "Entre les murs". Y, quizás, esta película (a falta de un nuevo estreno de Fernando León de Aranoa) sea un chivo expiatorio bastante injusto. Ya que, a pesar de su clara intención de llevar lo real a la pantalla (a lo documental-ficción como dicen los cahieristas; desprovista, por ejemplo, de cualquier nota musical) tiene luz y fuerza cinematográfica. Aunque, en mi opinión, no la suficiente como para pasar de un retrato de la realidad de la eduación francesa (y por extensión la de cualquier país occidental envuelto en el fenómeno de la inmigración), elaborado e interesante, pero poco emocionante.

Tal y como cuentan en el Cahiers de este mes, la película fue rodada con tres cámaras (una al alumno que habla, otra al profesor y otra atenta a las reacciones del resto de la clase), los niños (que no son actores sino alumnos reales) estuvieron durante un año en un taller de improvisación que montó el director de la cinta (Laurent Cantent, autor de "Hacie el Sur", buena película aunque algo fría) y está basada en el libro del profesor François Bégaudeau (que da vida al propio profesor del filme). Y todos estos son, sin duda, detalles cinematográficos interesantes pero, para un servidor, sirven para construir un artefacto demasiado paralelo a la vida.

Y en el otro lado está Wong Kar-Wai y sus historias. El director de la impresionante "In the mood for love", además de otras buenas películas como "Chunking Express" o "2046". Uno de los mejores directores vivos que existen.

Al otro lado está My Blueberry Nights. Al otro lado está una mujer lejos de su ciudad buscándose a sí misma. Al otro lado está un hombre que la espera envuelto en luces de neón Al otro lado, una historia de amor. Al otro lado está América. Al otro lado están historias ficiticiamente reales. Al otro lado está lo que yo entiendo por cine.

Al otro lado están una música maravillosa (en http://www.myblueberrynights.es/ podemos escuchar la preciosa canción de Cat Power, "The Greatest"), unos planos fantásticos (efectivos además de efectistas), unos actores espléndidos.

Y es que las películas tienen que ser, como mínimo, cestos de los que puedas ir desencantarando cosas, desencantarando trozos de cine.

Y así, con este verbo raro, cerramos este círculo que acaba de abrirse. Y volvemos a la vida y echamos de menos al cine.

Roberto, el tercer intrigante de El Desencanto.
(www.eldesencantoproducciones.blogspot.com)

90 minutos en un vaso de agua...

2008-12-12T04:14:00.001-08:00

Si algo le da sentido a una semana es que el sábado haya un Real Madrid-Barcelona, o un Barcelona-Real Madrid en este caso. El fútbol es la boya que aparece salvadora en el naufragio de los días. Y si se trata de un partido como este se convierte además en una boya radiante e intensa, que sirve para bracear como podamos el tedio de la semana, sólo para agarrarnos a ella durante hora y media y seguir el camino hasta la próxima boya, el próximo partido.

El Madrid es el equipo más importante del mundo. En los días en que el Barça está jugando de maravilla, el año en el que todo apunta a que ese equipo puede ganarlo todo...de lo que se habla es del Madrid. Y ahora dicen que está tan mal y el otro tan bien que le van a caer 5, ó 6, quizás 7 u 8 si en el Barça no tiene piedad. Habrá que verlo.

Que el Barça está muy bien, es cierto. Que está mucho mejor que el Madrid, también. Que lo normal es que gane el Barça no lo niego. Pero tendrán que ganar, no se lo pondremos fácil.

En estos partidos se dan fenómenos raros. Años atrás era muy dado que el madrid saliese nervioso y timorato al Camp Nou, un tanto entregado. Otras veces, al Barça le entraba un ataque de "Madriditis" y empezaban con miedo a los blancos. Esto puede ser determinante. Si el Madrid sale convencido al campo, saliendo rápido a la contra y provoca un par de sustos, puede que al Barcelona le entre la congoja.

Dicen que los jugadores quieren salir con cinco defensas. Es evidente, que lo hablarán cone el mister y es él el que debe tomar la decisión y pensar lo que es mejor para el equipo. A mí, a priori, la idea de los jugadores me gusta bastante. Creo que es una locura salir a tumba abierta. El Madrid debe basar su juego en contragolpes rápidos. Defender bien y salir con balones rápidos de Gago y Guti (es una pena que no los pueda acompañar Robben). Si Raúl o Higuaín logran convertir alguno el partido se le puede poner de cara.

Pero bueno, no voy a jugar a entrenador. Sólo espero que el Madrid salga fuerte y con una idea de juego, sea la que sea, que sea. Y si el Barcelona es mejor y nos gana, no pasa nada. Al menos, durante hora y media estaremos a salvo, emocionados, vivos, agarrados a la boya.

Como dice una poesía (dediacada al Real Madrid) de Luís García Montero:

"No conviene que demos a estas cosas un valor excesivo, son 90 minutos en un vaso de agua, pero a mí me han quitado muchas veces la sed."

Bobby

2008-12-02T08:54:00.001-08:00

Una vez más me propongo escribir asiduamente por aquí. ¿Por qué escribir un blog que nadie lee? Foto de http://www.reason.com/

Para dar respuesta a esta pregunta pondré un ejemplo que puede ayudar a comprenderlo. En el último libro de Ray Loriga, "Ya sólo habla de amor" (del que pronto hablaré por aquí), Sebastián, su protagonista, escribía una carta al célebre ajedrecista ya fallecido Bobby Fischer (sonriente en la foto). Una carta que ni le iba a mandar a Bobby ni contenía nada que, a priori, a Bobby le pudiera interesar. Pero aún así escribe esa carta para él contándole cosas de su vida. Y es que escribir una carta que a nadie va a llegar sirve para escribirte a ti mismo.

En una etapa de bloqueo escribir sobre el bloqueo es el primer paso paso para llegar a dar un primer paso.Pues bien, de la misma manera yo utilizaré este blog para salir de la rutina del inmovilismo. Invitando, por supuesto, a que si alguien de "lo real" quiere pasarse por aquí pueda encontrar algo interesante. Por esto, a partir de ahora mis post no serán reflexiones sobre cartas imaginarias sino artículos sobre libros, cine, música o cualquier cosa que me pueda interesar.

Tan sólo añadir que a pesar de compartir con Sebastián una cierta tendencia al inmovilismo y a la querencia por el heroismo de la derrota; no soy, para nada, un hombre derrotado. Tengo muchos caminos por recorrer y ahora mismo, aunque sólo sea por un momento, ganas de recorrerlos. Además, esa estrella (pequeñita pero firme) que me acompaña desde que era un niño vuelve a brillar con fuerza para guiarme el camino y, sobre todo, para recorrerlo conmigo. El río sigue fluyendo. "Sé que si me das un poco de tu cariño lo demás no va a importar".

Nada más. En unos minutos escribiré la primera entrada de esta nueva etapa.

Pelo, pico, pata

2008-01-27T15:22:00.000-08:00

Otra poesía al estilo sabiniano.

Pelo, pico, pata.

Este espía ciego por no querer mirar,
este destino perseguido,
esta coincidencia buscada,
este horóscopo chino
esta saliva centrifugada.

Este jersey dado de sí
por demasiados "no" consecutivos,
este peaje a mis visitas,
esta receta de milagros
en esta iglesia sin tiritas.

Esta catástrofe anunciada
que me dejó indefenso,
estos ojos que no miran
más allá de tus pupilas.

Estos días que ya son años,
estos muchos que no eran tantos,
este demonio vistiendo santos.

Este siniestro total por daños de terceros,
este omega perdido
por las carreteras secundarias de lo nuestro.

Estos besos de contrabando robados,
este corredor de fondo agotado,
esta destreza en la mentira,
este aroma a café descafeinado.

Este botiquín de mentiras en abrazos de guardia,
esta certeza de olor a despedida,
este ritmo de timbal a taquicardia.

Este sillón azul en el que nos quedamos dormidos,

este amor con salchipapas,

este pelo, este pico y esta pata.

Benditos sean

2008-01-27T15:09:00.000-08:00

(fotografía extraida de http://www.as.com/)

Siempre debemos confiar en el fútbol, siempre debemos confíar en Guti, para que nos devuelva la electricidad.

Benditos sean.

entrada 1. post lluvia de asteroides

2008-01-26T04:45:00.000-08:00

Bueno, después de la lluvia de asteroides es momento de volver a escribir por aquí. Seguramente nadie haya notado la ausencia, pero el blog seguirá. Como dice Ray Loriga: "a las montañas no les importa que nos vayamos a la playa". No puedo prometer nada, pero intentaré cumplir todo lo prometido, por mucho tiempo que haya pasado desde entonces...Yo sigo siendo el mismo.

(fotografía extraída de http://www.apple.com/)

Voy a poner una poesía, que no es resumen, ni hoja de ruta, ni nada por el estilo. Sólo es algo honesto por donde volver a empezar esto...

Grizzly Man

Esta paranoia transitoria
que me excluye de tus planes,
esta sensación de Soga
en plano secuencia sin detalle.

Esta única salida cerrada,
este desengaño con la vida,
esta teoría superada,
este ni chicha ni limonada.

Estos días que pasan
esperando que algo pase.
Este pase de gol,
sin hueco posible, ni remate.

Este camino en medio de la selva,
esta lista de citas,
esta chico con problemas.
Esta poca suertecita.

Estos chicles sin azúcar
que ya no comparten nada,
este vacío continuo,
estos pasos temblorosos.

Soy Timothy Triwell
y me han comido los osos.

Los zombies (Historia de una Generación)

2007-08-22T11:25:00.000-07:00

Los zombies (Historia de una deGeneración)

Los zombies caminamos despacio,
nos vemos, nos reímos y nos olvidamos
para reencontrarnos al día siguiente,
igual de vacíos, igual de cobardes.

Los zombies bailamos como una masa,
nos drogamos para no aguantarnos más,
los zombies nos besamos y exaltamos
la amistad balde y hortera.

Los zombies tememos a los otros zombies,
a los que tienen más miedo y matan,
a los zombies pobres, a los zombies distintos.

Los zombies carecemos de objetivos
y llevamos el día riéndonos
de nuestros zombies amigos.

Los zombies somos cobardes y caminamos
a años luz de cualquier otro zombie,
sólo nos rozamos, como en Tulsa,
como en Los Ángeles.

Los zombies estamos cagados de miedo,
los zombies lloramos.

Los zombies vemos pasar una princesa.

Otro poeta fugado...

2007-08-06T10:44:00.000-07:00

Es el momento de poner unas palabras de un amigo poeta fugado de San Fernando a algún lugar de la costa ibérica, que estará apurando la cerveza de un sorbo con vayan ustedes a saber que chica solitaria en cualquier esquina de una barra, o, quién sabe, quizás acabe de entrar en cualquier farmacia donde pueda preguntar si les quedan FSD para no soñar...

Pido versos, falso poeta
Fugado en desamores,
Huyendo sin salida y sin sentido
olvidas musas, tinteros y hojas
que mueren llorando una muerte
blanquecina.

Amigo poeta, dejas morir versos,
¡Qué nos ocultas!

¡Oh querido fugado!
Dejaremos de soñar con éxodos
y lápidas mortecinas.

Quieres saber lo que es la soledad
y, solo, lo demuestras.

Lo siento; otro poeta fugado…

LOst...

2007-07-15T08:04:00.000-07:00

...susurros en lost in translation...

"sálvame, saltaré el primero"

Granizo en los soportales (siempre tu nombre)

2007-07-11T07:57:00.000-07:00

"Esta tormenta de verano es un segundo de un invierno entero, el mundo gira en un sentido absurdo mientras yo te espero... Todos los pájaros estábamos mojados pero todo huele bien"

Quique González.

Lluvia en los soportales (siempre tu nombre)

El poeta tacha mientras la vida escribe,
mientras se siente entre tus manos ceniza
y huidiza tú pronuncias palabras de tiza
y yo me escribo tu nombre en la ingle.

El mundo se para mientras la vida sigue,
mientras me siento entre tus dedos ceniza
y con huidizas palabras dices lo que ahora es de tiza
y yo me escribo tu nombre en el vientre.

Y yo me siento granizo entre tus dedos huidizo
y me derrito, y marchito queda este amor que ahora se tacha
y la vida sigue y escribe y el poeta se para,
cuando el mundo y mi cuerpo siempre serán tu nombre.

28 aburridas semanas después

2007-07-07T06:37:00.000-07:00

Bueno, toca hablar de "28 semanas después", esta vez sin historias paralelas ni ensoñaciones veraniegas. No me esperaba nada más de lo que cabía esperar, es decir, un producto, una película industrial. Ahora bien, por lo leído y oído en diferentes sitios, confiaba en que fuese un producto bien hecho y, sobre todo, divertido (que ya es mucho...), pero no fue así, me pareció una película con muy poco atractivo e incluso aburrida en alguna de sus partes. Llegué a pensar que quizás ya no me diviertan estos productos simplemente divertidos, pero enseguida lo descarté ya que películas recientes como, por ejemplo, "Piratas del Caribe"(aún teniendo alguna laguna importante), de Gore Verbinski u Ocean's Thirteen, de Steven Soderbergh me hicieron disfrutar y me entretuvieron durante sus dos horas (que como ya he dicho antes eso ya es mucho). Pero la película de Fresnadillo carece de varios elementos que las otras sí tienen.

Una de estas carencias es el atractivo de sus personajes. El español intenta trasladar el protagonismo del film de un personaje a otro, comenzando por el interpretado por Robert Carlyle - solvente actor que hemos visto en "La canción de Carla", de Ken Loach, en la popular "Full Monty", de Peter Cattaneo, o en Traispotting, de Danny Boyle-, pero rápidamente este personaje pierde casi totalmente su importancia o, al menos, su presencia física aunque permanezca circulando fantasmalmente por la cinta y por la cabeza de los personajes, y en ese momento el protagonismo del filme no queda del todo claro, dividiéndose entre la mujer que trabaja en el centro, los dos chavales y el tirador que les ayuda en su huída. Aunque finalmente podemos considerar que el mayor protagonismo recae en la pareja de hermanos, principalmente en el niño. Bien, este juego de translación del papel protagónico de un personaje a otro según van cayendo en manos del virus infeccioso, como si de una carrera de relevos se tratase, se convierte en un juego, quizás valioso por su atrevimiento, pero fallido. Sobre todo porque los caracteres que se mueven por la cinta de Juan Carlos Fresnadillo son planos e insulsos y no consiguen en ningún momento que nos identifiquemos con ellos. Quizás podamos salvar las relaciones que se dan entre los distintos tiradores, pero el personaje más atractivo y el que goza de una mayor profundidad es, para mí, el de Robert Carlyle (dados sus sentimientos de culpabilidad), que desparece demasiado pronto sin que nadie sea capaz de sustituirle con garantías.

Sin la belleza de personajes que puede tener "Los piratas del caribe", "28 semanas después" tampoco es, ni mucho menos, tan divertida ni bella como "Ocean's Thirteen". Su terror consiste en trucos sonoros y de imagen pero, ni aún así, es eficiente (salvando el buen comienzo). Respecto a la belleza, su gran baza son las imágenes de ese Londres totalmente vacío, recurriendo una y otra vez a esas imágenes (y haciéndonos imaginar cómo lo habrán hecho) que a pesar de ser impactantes no hacen sino aumentar la frialdad de esta sosa película, que - como apunta Gonzalo de Pedro en el número 2 de Cahiers de Cinema España- no admite una posible metáfora política más allá de lo evidente (el terror de un Londres que ha sufrido la barbarie terrorista) y que no es capaz de explorar con un mímimo de profundidad ningún sentimiento humano, ni si quiera el de amor, esbozado al comienzo de la proyección, ni el del miedo, en teoría constante durante todo el metraje .

Al menos, espero que este filme le haya servido a Juan Carlos Fresnadillo - recordemos que fue todo un éxito de taquilla en Estados Unidos- para afianzarse como un director eficiente de cara al público, pero ojalá su próxima película esté más cerca de "Intacto" - su ópera prima que le valió un premio Goya como mejor director novel- que de "28 semanas después". Una cinta que sin llegar a se detestable, no consigue alcanzar el nivel de una gran película de entretenimiento al olvidarse de lo humano (siempre esencial en cualquier tipo de pelíicula) y actuando como un producto mecánico que resulta frío e ineficiente.

Montañas rusas.

2007-07-02T18:26:00.000-07:00

Un relato dedicado.

Montañas rusas.

Ya había llegado Junio y con él las fiestas de mi barrio, todos bajaríamos, todos sabíamos que no había nada lo suficientemente importante como para no bajar al parque en esos días. Los chicos decían que había perdido brillo en la mirada. Hacía ya un mes que te habías ido. Sé que esta noche te veré por la feria. Los chicos del barrio dicen que hoy brilla mi mirada.

Llegamos sobre las 9 y todo era como era todos los años. Conforme ibas caminado por la arena del parque te ibas encontrando con conocidos. La mayoría me caían mal pero les saludaba amigablemente. Alguno me preguntaba por ti, yo simplemente les decía que estarías por aquí, pero que no estaba seguro. Nada más, no me apetecía hablar. Caminamos entre las atracciones, me quedé un rato mirando la montaña rusa, olía a algodón de azúcar y a verano. Bordeamos los coches de choque, no nos queríamos encontrar con los que se alegrarían de encontrarnos, sobre todo con los bolsillos llenos. Nos sentamos en la hierba, hablaron de chicas, bebimos cerveza y fumamos porros. A las 10 empezaba a tocar un tipo del que no sabía nada. Sabía que estarías entre la gente.

El tipo que cantaba tenía pinta de no haber tenido suerte, podía haber llegado a estrella pero sonaba demasiado bien y ahora va de feria en feria. Pasaron las canciones. Te buscaba en la cara, en el pelo, en el culo de cada chica que veía. Se acababa el concierto. Sin decir nada dejé a mis amigos, encendí un cigarrillo y fui a buscarte. Esquivé a mucha gente antes de verte a ti esquivando a mucha gente. Nos miramos. Nos acercamos. Nos abrazamos.

Abrazados bailamos sin movernos. Con mi pecho entre tus pechos y tu cara apoyada en mi cuello sentí que volvía a mi casa, que estaba de nuevo en mi hogar. Sentí de pronto todo lo sentido, toda la fuerza, todo el amor. Pensé en susurrarte que te quería, que te iba a cuidar cada día del resto de nuestras vidas, que aunque estaba seguro de que volverías a escaparte estaba aún más seguro de que te encontraría. Pero no dije nada. Desde el primer abrazo sentí que estabas tan lejos como algo inalcanzable, pero en ese momento me agarraba a tu cuerpo como un niño perdido a la mano de su madre.

Sentí todo eso sin decir nada. Nos despegamos y nos miramos. Miré en tus ojos y, como siempre, no entendí nada. Sabía que en cualquier momento volverías a dejarme como a un niño perdido que busca la mano de su madre. Pero esa noche estaba allí contigo y mientras los chicos daban los últimos tragos y el tipo que nunca llegó a estrella terminaba su canción, yo tenía a mi lado a la chica más bonita del barrio.

El sur.

2007-07-02T18:10:00.000-07:00

Un relato bastante "kajuna" que escribí hace un tiempecillo para la clase del gran Yeyo...

El Sur.

Hacía mucho calor. El sol coronaba el cielo como creía que sólo lo hacían en los libros. Tardaría unas 5 horas en llegar a Moler, un pequeño pueblo en el interior de Almería. Mi viejo R-11 tenía más años que el aire acondicionado, por lo que mi único alivio era extender la mano por la ventanilla y dejar que el aire golpeara mi brazo. Mi espalda estaba empapada consiguiendo que mi camiseta se pegase al asiento. Trataba de no pensar en Pablo. Los ríos de sudor esquivaban mis gafas de sol. Sé que no debí hacerlo, pero lo hice. Huía hacia el sur tras perder el norte. Me llamo Eva y me siento culpable. Ahora entendía que hacía un calor de justicia.

Legué al viejo caserón al anochecer. Esa antigua casa de mis padres era un buen lugar para desaparecer. Además, hacía días que había oído que vieron a gente salir de la casa, probablemente algún tipo que creyó que allí dentro había algo de valor.

Nada más abrir la puerta percibí aquel olor horrible. Fui a la cocina a beber agua. Había sangre en el suelo. Salí de la cocina y observé que había más sangre en el suelo del salón. Estaba demasiado perdida y cansada como para tener miedo, así que seguí el rastro rojo por toda la casa. Las puertas de salida estaban especialmente manchadas. Las gotas rojas me llevaron a la escalera y continuaron por el pasillo de la planta alta. La vivienda no tenía persianas ni cortinas por lo que el sol inundaba las estancias. El olor se iba haciendo más fuerte. La sangre abandonaba el pasillo para entrar en la habitación donde pasaba los veranos de cría. Aquí el olor se hacía insoportable, a punto de desmayarme corrí a abrir la ventana y detecté que la sangre se ocultaba debajo de la cama. Me vino a la memoria la imagen de Pablo encima de mí, el día que hicimos el amor por primera vez sobre aquel colchón. Ahora allí debajo había un charco de sangre en medio de un asfixiante olor a muerto. Me agaché a mirar. Con mis rodillas apoyadas en el charco de sangre vi que yacía en el suelo sombreado un gran pastor alemán sangriento y magullado.

Aquel animal debió de entrar con los ladrones aquel día, que asustados ante los gritos de los vecinos habrían huido dejándolo allí. Encerrado se habría golpeado contra las paredes de la casa vacía hasta morirse de hambre y sed. Me senté en la cama y pensé en aquel perro sólo en la gran casa vacía.

Volví a montarme en el coche y fui a la playa de mis primeros veranos. Era ya de noche y no había nadie sobre la arena. Me desnudé. Encendí mi teléfono móvil y llame a Pablo. Tiré el teléfono sobre la arena y me metí en el agua.

Mañana volvería al norte.

Bajo las estrellas...y la chica de al lado

2007-07-02T11:47:00.000-07:00

Una sección que será habitual en este blog es la de crítica de cine. Pues bien, ayer fui a ver "Bajo las estrellas", ópera prima del director español Félix Viscarret. Así que, vamos allá...

Ante todo he de explicar algo. Cuando una persona acude a ver una película (igual que cuando ve cualquier otra cosa del mundo, ya sean obras artísticas o persona y acciones de carne y hueso) se confrontan dos realidades, la que estamos viendo y la nuestra propia, que dan lugar a una tercera que es la suma de ambas. Es decir, cada persona recibe lo que está viendo, en este caso una película, desde sus propias circunstancias. Y ya no me refiero al lenguaje polisémico del cine y a sus diferentes lecturas, sino a algo más simple, a veces te interesa más la persona de la butaca de al lado que la propia película. Claramente: ayer mi rabillo del ojo mantuvo una ardua lucha con su parte central, por lo que es de justicia confesar que "Bajo las estrellas" debía hacer un sobre esfuerzo para que la pelea que se estaba celebrando en mi ojo y, por lo tanto, en mi cerebro no cayera del lado de la visión lateral y su proyección me atrapase lo suficiente como para no centrarme en chica de al lado. Félix Viscarret perdió la batalla, pero no le culpen...ustedes no han visto a la chica que estaba sentada al lado.

Una vez avisadas mis circunstacias personales vamos a centrarnos en lo estrictamente cinematográfico. Aunque aún queda apuntar una último factor externo: con todo el revuelo montado y a la vista de su palmarés en el Festival de Málaga (mejor película, mejor director, mejor actor (Alberto San Juan), mejor guión novel), me esperaba bastante de esta película. Y he de decir que me defraudó un poco. Quizás fuese fallo mío por crearme demasiadas expectativas, porque la película tiene, sin duda, varios elementos apreciables. Como son: su forma (está rodada en una especia de imagen digital que es muy bonita, al estilo cine indie americano, aunque puede resultar demasiado ficticia), sus interpretaciones (aunque al comienzo no me entró del todo, Alberto San Juan se va haciendo con el personaje, y Emma Suárez, tan guapa y auténtica como siempre, aparece menos de lo que imaginaba y la eché de menos en algunos momentos), su música (tanto su original parte instrumental como las canciones americanas utilizadas), su buen guión basado en "El trompetista del utopía" de Fernado Aramburu, mezcla de drama y de comedia que además consigue dibujar un nada complaciente retrato de la sociedad rural (aunque dos matices: utiliza un punto de partida muy de película independiente americana - chico que vuelve a su pueblo natal al morir uno de su progenitores, al estilo de la maravillosa "Algo en común" ("Garden State) de Zach Braff, con una maravillosa Natalie Portman (las sonrisas de Ntalie y de Emma son grandes momentos de ambos filmes); además los personjes no están del todo bien definidos lo que hace que no entiendas del todo sus acciones ni te llegues a identificar completamente con ellos- lo cual evidentemente, es un gran handicap).

Bueno, no voy a eternizarme más..."Bajo las estrellas" es una estupenda carta de presentación de su director, Félix Viscarret, y una buena muestra de lo que nuestro cine es capaz de hacer (por cierto, me alegró comprobar que ya lleva varias semanas en un cine tan compercial como es Kinépolis y que en la sala había basntate gente de todas las edades). Es una lástima que no llegue a ser todo lo que podía haber sido, pero su visonado te ofrece varias razones para seguir confiando en el cine, en todo el cine, incluyendo el nuestro...y a mi me ofeció una coartada perfecta para intentar llevar a la chica de al lado a dar un paseo bajo las estrellas...

El "Rey" Loriga

2007-06-30T11:30:00.000-07:00

Es momento de compensar un poquito y que el bagaje del blog no tienda demasiado a la mediocridad, por lo que os pongo poesía de verdad, esta vez en prosa y de la mano del "Rey" Loriga. Este es un fragmento de su libro "Héroes".

Héroes

No tenía ni quince años pero ya haía aprendido a correr en todas direcciones. Sus padres pensaban que sólo era un chico nervioso. Decían: Tarde o temprano se consumirá su mecha. A él no le gustaban los peines ni las escaleras, nunca cargaba pesos y siempre debía dinero. Se pasaba los fines de semana disparado con anfetaminas, tenías que estar muy atento si querías verle pasar. Sabía todo lo que se puede saber sobre esas drogas de maricas que vienen de las islas. A veces podía pasarte algo si estabas apurado. Llevaba una preciosa sonrisa pintada en la cara. En su cabeza se encendían llamas de todos los colores antes de que sus pies volvieran a tocar el suelo. Los lunes no podías contar con él para una partida de ajedrez, pero a quién coño le importa el ajedrez. Tenía una chica que no llegaba a los trece. Estaba muy desarrollada por todas partes pero podías tumbarla como a una niña. Eran la pareja más feliz de todo el barrio, no había ninguna canción que no supiese bailar. Algunos pensaban que eran demasiado jóvenes para ese tipo de vida, pero otros pensábamos que todos somos demasiado jóvenes para cualquier tipo de vida.

Todo iba bien hasta que su chica empezó a salir con uno de esos tíos que tienen un coche que estuvo apunto de correr en Indinápolis. Él sabía que el tipo aquél era un mierda, yo sabía que era un mierda y todos sabían que era un mierda, pero al parecer ella no sabía que era un mierda. El resto de la historia ya no es tan divertido. ella lloraba como una niña y él lloraba como un niño mientras el Hombre mierda lo manchaba todo como un hombre. le vi algún tiempo después y aún parecía estar a punto de cumplir los quince, era un chico tan guapo que el tiempo se había olvidado de él.

Me dijo: Sé que algunos pensaban que yo no la cuidaba pero te juro por Dios que conmigo estaba segura.

Yo le dije: Eso ya lo sé, deberían vender pistolas sin licencia para que los niños que nunca cumplirán los veinte pudieran defenderse de los hombres que nunca tuvieron quince.

Ray Loriga, Héroes

Goliat

2007-06-30T11:11:00.000-07:00

Bueno, ahí os dejo una poesía, la primera de esta monomanía. Espero que os guste. Por cierto, espero con gran curiosidad y buenos augurios, la canción que está preparándo Javi Muelas con estas letras, seguro "Goliat" nunca fue tan grande como en su voz.

Goliat

A las 12:34 subiste la escalera,
Yo estaba en el 5 y tú nunca llegaste,
Tenías miedo de la caída
pero sobre todo del desastre,
pasar los años sin saliva o algo semejante
y comenzaste tu huida,
a ningún lugar, a ninguna parte.

Me hablaste de conjuros y de brujas hechizantes,
De hadas y de todas esas cosas de cuentos.
Me has abandonado.

Los coches esquivan las ruinas por el pavimento,
David escapa en un descapotable con la chica del gigante.
Goliat apedreado.

El sorteo de navidad y todas esas cosas, arden,
El primer mar y las segundas estrellas,
Griegos, romanos, epopeyas,
Edith Piaf, la vida en rosa, sangre.

Mi adolescencia recogido en tu cuerpo,
Sintiendo todo lo que cuentan los libros,
Eras mi signo diferencial, mi paraguas protector,
Te fuiste como cuentan los libros.

Libros, gorriones, epopeyas y brujas.
Seguiré contigo.

Welcome to the blog sin salida

2007-06-30T08:01:00.001-07:00

Pues aquí estamos, muy buenos días, tardes, noches o madrugadas a todos.

El último mohicano, Enrique Bunbury, Ray Loriga, Julio Médem y los amantes del círculo polar, Romeo+Julieta, Quique González, Carlito Brigante, Iván Ferreiro, Wong Kar-Wai, Paco Lodeiro, Paul Auster, José Luís Garci, José María Gutiérrez, Nacho Vegas, Tyler Durden, Michel Corleone... son algunos de los nombres que pueblan mi universo.

Me llamo Roberto, soy de Madrid y tengo 21 años.

Me gustan las navidades y estoy enamorado de una preciosa chica morena de ojos verdes, que habla de una forma especial y que tiene el final de la espalda más bonito que existe.

Aquí iré poniendo algún relato, poesía o cualquier otra cosa que se me ocurra. Un saludo a todos.

Discuplen las molestias.